El fin último de la creación

Cuesta tragar. La niebla no se va. Parece que va a estallar. Los pensamientos se agolpan , se atropellan. Horas, días, meses, años, pasan ante mis ojos. Decisiones y dudas. Una necesidad grande y negra. Un dolor seco. Una guitarra grita, se abre paso, me ayuda. La rabia ayuda. La furia engrandece. La ira regenera.

Se acumula. En mi puño. En mis sienes. En mis hombros. En mi pecho. Con fuerza. Con una necesidad imperiosa. Quiero gritar. Quiero soltarlo. La tensión es enorme.

Las ideas encajan. Queremos. Queremos más. No funciona.

Perderé la guerra. Perderé las batallas. Pero no podrás conmigo. No esta vez. Me tumbarás. Me retarás. Pero me levantaré. Siempre me levantaré. Estar en pie es mi razón de ser. Recibir tus golpes es mi función. Mi finalidad es aguantar.

Las palabras ayudan. Siempre ayudan. Palabras prestadas. Palabras alquiladas. Se acumulan. En mis puños. En mis sienes. En mi pecho. Grito. Lo suelto. La tensión baja.

Ganarás la guerra. Ganarás todas y cada una de las batallas. Pero esta vez no puedes conmigo.